Coger las rosas una a una, beber un vino y otro vino y andar y andar por un camino que no conduce a parte alguna.
Sentir más sed en cada fuente y ver más sombra en cada abísmo,en ese amor que es siempre el mismo, pero que es siempre diferente.
Porque en el sordo desacuerdo de lo soñado y lo vivido, siempre, del fondo del olvido, nace la muerte de un recuerdo.
Y en esta angustía que no cesa, que toca el alma y no la toca, besar la sombra de otra boca en cada boca que besa.
Jose Angel Buesa.
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