tag:blogger.com,1999:blog-71870074444861489552024-03-05T08:26:28.354-08:00MicroCuentosCuentos cortos y profundos, con un toque de humor y reflexion.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.comBlogger769125tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-20204957398696982772016-04-26T06:24:00.001-07:002016-04-26T06:33:22.885-07:00La soledad de las montañasMe gusta la soledad de los caminos de montaña. Son polvorientos en sus comienzos, bordeados de grandes árboles verdes en el verano, pero van cambiando su fisonomía a medida que uno sube, convirtiéndose en grises rocas que reemplazan el polvo marrón del comienzo. Las nubes van corriendo hamacadas por el viento, pero a veces son solo ligeros mantos transparente que se pierden en cielo infinito.<br />
<br />
De vez en cuando uno puede cruzarse con algún otro solitario o un pequeño grupo de excursionistas, el instante de un saludo interrumpe el murmullo del viento. El día va transcurriendo mientras voy trepando, sudado y cansado el último tramo hasta donde decido detenerme. Hay allí unas piedras rugosas que me sirven para recostarme y descansar mi espalda dolorida. Allí me quedo, dejando correr las horas hasta que ya en la tarde emprendo el duro regreso. Mis pensamientos viajan como las ráfagas del viento uno detrás del otro, a veces encimándose, a veces corriendo infinitos en mi memoria. Arriba hace frio, tengo que ponerme el buzo.<br />
<br />
Casi sobre la hora del regreso llego ella. Era la primera vez que la veía en esa soledad. Ella también busco un lugar donde sentarse entre las duras rocas y se envolvió con un chal porque el viento era inclemente. Parecía pensativa y taciturna. Cada tanto miraba hacia el sendero de piedras grises, seguramente esperando la llegada de alguien. Decidí quedarme un rato mas, parte por curiosidad y también porque me pareció peligroso dejarla en tanta soledad.<br />
<br />
Cuando lo vio a la distancia trepando por el sendero se rio y levanto los brazos para saludarlo. El también agito los brazos y se fue acercando. Se sentó a su lado y se abrazaron. Conversaban mirándose a los ojos, tomados de la mano. Los deje cuando el sol declinaba y comencé mi largo camino de regreso.<br />
<br />
Ese verano volví varias veces al sendero de polvo y piedras. Todas las veces que me quede descansando sobre las piedras arrugadas se repitió la ceremonia de la tarde, con la llegada de ella cansada, la espera y el encuentro bajo cielos diáfanos o cubiertos de nubes. Yo siempre prudentemente me retiraba cuando el aparecía entre las rocas.<br />
<br />
Mi pregunte muchas veces el motivo que tenían para encontrarse en un lugar tan poco accesible, algunas respuestas se me ocurrieron, pero estaban tan pendientes uno del otro, se escuchaban con tanta atención mirándose a los ojos, tan absortos en ellos mismos, que me sentí siempre como un intruso ignorado en la infinitud de la montaña.<br />
<br />
Un hermoso anochecer tardío del sur, me quede hasta más tarde. Vi que el emprendía el regreso solo y ella esperaba un buen rato antes de comenzar el descenso, saludándose con los brazos en alto hasta que el desaparecía.<br />
<br />
La extraña ceremonia continuó, para mí, hasta fines del verano en que tuve que regresar a mis ocupaciones en la ciudad. La última vez que los vi sentados uno al lado del otro, indiferentes a lo que los rodeaba, los últimos rayos del sol los iluminaban hasta que las primeras sombras fueron desdibujándolos y se perdieron en la oscuridad.<br />
<br />
Baje pensando en ello. Durante los meses del invierno, durante los largos días de trabajo, los recordaba como una imagen de la felicidad del verano.<br />
<br />
Cuando regresó el tiempo de mis vacaciones, volví a mis amadas montañas. De nuevo trepe por el sendero rocoso y espere la llegada de la tarde. En realidad esperaba verlos de nuevo, como una imagen de la felicidad, tan esquiva durante mi largo año detrás de un escritorio, infinitamente lento y aburrido en el día a día.<br />
<br />
Empujada por el viento ella apareció por el rocoso camino. Una ligera inclinación hacia adelante de su cuerpo al caminar dibujaba un sentimiento de desanimo. Se sentó en el mismo lugar del verano pasado, sin mirar a su alrededor. Luego se cubrió la cara con sus manos. Me di cuenta que algo estaba mal. Yo sabía que la montaña implacable no se apiadaría de sus lágrimas, su soledad no la iba a conmover. Todo permaneció inmóvil, indiferente, las nubes siguieron corriendo empujadas por el viento que era el único sonido en el infinito tiempo de la montaña, mientras ella apoyaba su cabeza sobre sus rodillas en una espera desesperada.<br />
<br />
Inés María Cabrera
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgT3iWKbdjM9a6IbJq917eeOyqTibYaS162lLMqOCRqMedE-oFRFqFEE45Osr6sEcOIqstw8g0fnF2oY0bQAsgH5fH83OlisJvxFlJJnC410QK0-QddwSfKFiBLGK01QgEQZL1VJVHcB8/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgT3iWKbdjM9a6IbJq917eeOyqTibYaS162lLMqOCRqMedE-oFRFqFEE45Osr6sEcOIqstw8g0fnF2oY0bQAsgH5fH83OlisJvxFlJJnC410QK0-QddwSfKFiBLGK01QgEQZL1VJVHcB8/s320/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-4310701227274945132015-05-22T19:55:00.001-07:002016-04-26T06:19:24.487-07:00Hombre armadoFue una tormenta rápida en un otoño caluroso. Las grandes nubes oscuras recorrieron el cielo del anochecer de sur a norte, mientras que otras, más bajas y blanquecinas llegaron desde el este con olor a rio. Empezó a llover y luego a diluviar. Yo no llevaba conmigo un paraguas, porque había salido cuando el sol aun brillaba. No tenia donde guarecerme en ese barrio de casas bajas y pequeños jardines en los frentes. Me quede en la parada del colectivo, tratando de protegerme debajo de un raquítico árbol que el viento sacudía y sus hojas cargadas de agua me salpicaban agitadas por el viento. El colectivo no llegaba. De pronto alguien se paro detrás mío. Me di vuelta espantada por el temor a los frecuentes asaltos y lo mire. El hombre tenía puesta una campera oscura y cubría su cabeza con la capucha, por lo que apenas pude verle la cara. El hombre, de aspecto corpulento, miro fijo mi cara de terror y sin decir una palabra me cubrió con el paraguas negro que llevaba. Me quede quieta sin decir una palabra. Sentía pánico y no me movía por temor a desencadenar algún acto de violencia por parte del hombre. Con alivio vi venir doblando por la esquina a mi colectivo. Lo llame parándome en medio de la calle debajo de la lluvia, mientras el hombre cerraba su paraguas. ¿Subirá? me pregunte angustiada. Si, lo hizo. Subí y me senté cerca del conductor, sin mirarlo mientras el caminaba por el pasillo. Se acomodo en los asientos del fondo del colectivo, que iba casi vacío. Temblando, me puse a mirar por la empañada ventanilla el paso de las cuadras. Al subir se le adhirió la campera en la espalda y distinguí el bulto de un arma en su cintura. Es un criminal. No tengo dudas.<br />
<br />
El colectivero estaba cansado. Muchas horas manejando con esa lluvia desgastaban a cualquiera. Le dolía la espalda y estaba pensando que todavía le quedaba un recorrido completo por cumplir para poder volver a su casa. Que cara de estúpida tenia la chica que subió en la parada anterior, pensó. Ni que la fueran a secuestrar. El pobre tipo la tapaba con el paraguas para que no se empapara y la tarada lejos de darle las gracias ponía cara de descompuesta. Daba pena verla por el espejo haciéndose la distraída y tratando de ver si el tipo bajaba o seguía sentado. Como si el tipo le estuviera dando bolilla. El pobre estaba tratando secarse un poco la campera con un pañuelo. Yo lo conozco, sube siempre a esta hora cuando termina la guardia. Hay cada mujer histérica, yo no las soporto, siguió pensando el colectivero mientras pegaba una frenada y maldecía su dolor de espalda.<br />
<br />
Estoy empapado, y todavía tengo que pasar por la Comisaria para entregar el arma y el radio. Menos mal que pude cambiarme el uniforme empapado en casa. A esta tarada la conozco del barrio de la comisaria. Tiene un negocio de librería a dos cuadras, me ha tocado más de una vez la custodia de la cuadra. Pero es indudable que no tiene la menor idea de quién soy. Parece mentira que si uno trata de ser amable lo tomen por un asesino y que tampoco se tomen la molestia de registrar quien se juega la vida en cada custodia para evitar que los asalten, y eso que he recorrido su cuadra durante horas.<br />
<br />
Seguramente va a bajar en la misma parada que yo. Voy a aterrarla un poco más se lo tiene ganado. Ahí baja. Acá voy yo, el asesino a sueldo. Listo, abro el paraguas y la vuelvo a cubrir. Creo que se ha puesto a llorar. Ahora corre desesperada. Que siga corriendo, yo doblo en esta esquina. Buenas noches.<br />
<br />
Ella llego temblando a su negocio, convencida de haber corrido un riesgo de muerte. No podía dejar de temblar, aunque tuvo la impresión que a ese hombre lo conocía de algún lado.<br />
<br />
El colectivero siguió su ruta pensando que hay mujeres que no tienen remedio, y sin querer pensó en su esposa.<br />
<br />
El policía se dirigió a su comisaria, pero no podía evitar sentir una cierta amargura mientras la lluvia seguía cayendo.<br />
<br />
María Inés Cabrera<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-88202889354596442712015-05-12T17:01:00.000-07:002015-05-12T17:02:47.018-07:00Hombre solitario No era un solitario, pero disfrutaba de la soledad. Casi siempre, lograba descubrir lugares interesantes donde otros no los veían y los dejaban pasar indiferentes. Tenía esa particular habilidad. Recorriendo los mapas, había descubierto la existencia de una laguna oscura nacida de los deshielos en lo alto de una montaña del Sur, bastante alta y difícil de escalar. Sintió el llamado del silencio y la soledad y, como siempre, emprendió el camino con muy poco equipo. Eso formaba parte del placer que sentía al arriesgarse. <br />
<br />
Comenzó la caminata en una soleada mañana de verano. Cruzo una tranquera y comenzó a caminar por el polvoriento sendero rodeado de altos arboles cuyas copas se agitaban con el viento. Entre las resquebrajadas hojas, el cielo celeste aparecía velado por altas y transparente nubes. Al cabo de unas horas el camino dejo de ser polvoriento y se transformo en grupos de grandes piedras desordenadas que había que sortear y escalar. El silencio, solo acompañado por el murmullo del viento, lo hacía sentir feliz. Era la gran soledad que había buscado.<br />
<br />
Entre los grises apareció la laguna oscura, casi negra, rodeada de piedras y de los restos blanquecinos de los hielos del invierno navegando sobre las aguas temblorosas. Se sentó cansado sobre una de ellas, al borde del agua helada. Se saco las zapatillas y sumergió en ella unos instantes sus pies doloridos. Luego se extendió sobre una roca y disfruto del cielo y la soledad. Sus pensamientos corrían apacibles dentro de su mundo interior. El sol lo entibiaba. En ese momento fue cuando escucho los gritos de la mujer pidiendo auxilio. Dudo en levantarse de su cama de piedra, dudo en dejar perdidos sus pensamientos, pero con fastidio se puso de pie. A lo lejos vio una pareja. El estaba en el suelo tirado al pie de una roca y ella agitaba los brazos en su dirección. ¿Lo habrían visto?<br />
<br />
Sintió que habían roto su soledad, que sin autorizarlos habían intervenido en su vida.ran unos extraños. Y la tentación fue abriéndose paso en su mente. ¿Por qué tengo que ir en su ayuda? Yo no busque a nadie, no los necesito, no los quiero, me molestan. Quiero ignorarlos.<br />
<br />
Sin embargo, lentamente se encamino hacia ellos. Si, iba a cumplir con su deber de ayudarlos. Iban a agradecerle su auxilio, el iba a cumplir con las reglas de los montañistas, pero ellos nunca sabrían que él, el solitario, los detestaba y que en su fuero interno los hubiera dejado librados a su suerte entre las piedras porque se habían atrevido a ingresar en la soledad de su alma. Estaba representando su papel de buena persona, pero el sabia que en su interior, estaba guardado el reflejo de las aguas profundas, oscuras e impiadosas de la laguna como la parte secreta de sí mismo.<br />
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<br />
<i>Inés María Cabrera</i><br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-vYI5f3WjQt4/VVKUHlpfr1I/AAAAAAAAzm4/7p8Cbk11adw/s1600/hombre-solitario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="http://3.bp.blogspot.com/-vYI5f3WjQt4/VVKUHlpfr1I/AAAAAAAAzm4/7p8Cbk11adw/s400/hombre-solitario.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-89456591942583674802015-04-17T05:40:00.001-07:002015-04-17T05:40:42.241-07:00El ascensorSalió de la oficina cuando ya anochecía y camino hacia las calles empedradas. Se detuvo frente a una pesada puerta de hierro forjado, abrió su cartera y saco una llave. Cuando la estaba empujando y entraba al hall de entrada apenas iluminado de la vieja casa de departamentos, se pregunto qué estaba haciendo allí un viernes a la noche. Fue un pensamiento indeseado que la inquieto. Se detuvo frente a la puerta enrejada del ascensor y espero un momento antes de abrirla. Sus oscuros pensamientos se reflejaron en su cara. <br />
<br />No vale la pena seguir con esta relación, tengo mi vida ordenada, una situación personal medianamente estable y conveniente con el director de la empresa, muy buenas perspectivas de progresar en mi trabajo y me he metido en una aventura sin futuro con un pintor callejero que no sabe qué hacer con el desorden de su vida, se deslizaron sus pensamientos, con su mano sobre el picaporte del ascensor.<br />
<br />Pero, sin darse cuenta, sonrió cuando recordó al pintor y los momentos que pasaron juntos. No tuvo conciencia que su sonrisa fue plena, feliz.<br />
<br />¿Qué hago aquí? Volvió a preguntarse mientras entraba en el ascensor y se miraba en el espejo de bordes biselados de la pequeña caja de madera. Comprendió en ese momento que solo tenía dos alternativas, el juego se acababa y tenía que apostar.<br />
<br />Tuvo que reconocer que esperaba demasiado ansiosamente el fin de semana en que quedaba en libertad, cuando el director desaparecía para ocuparse de su organizada familia. Antes de conocer al pintor esa libertad le resultaba una dolorosa derrota semanal, pero ahora se había transformado en un verdadero alivio.<br />
<br />Movió su mano hacia el tablero para marcar el piso, pero la bajo.<br />
<br />Se volvió a mirar en el espejo biselado del ascensor y se vio sin poder evitarlo, sin desearlo, envejecida, transformada en una figura gris, caminando cansada por la calle empedrada, empujando sin fuerzas la pesada puerta de entrada, impregnada por el persistente olor a humedad que nacía de las descascaradas paredes.<br />
<br />Bajo la cabeza, cerró la puerta del ascensor y camino hacia la puerta de entrada. La abrió, la sostuvo con una mano con esfuerzo y con la otra mano dejo en el antiguo casillero de madera para recibir las cartas de cada departamento, la llave del piso quinto B.<br />
<br />Saco su mano de la puerta de entrada y dejo que esta se cerrara con fuerza. <br />
<br />Había apostado. También supo que en el casillero, inútil ahora, había dejado olvidada su sonrisa.<br />
<br />
Inés María Cabrera<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-86027671529121270132015-03-30T17:13:00.001-07:002015-03-30T17:13:39.698-07:00Alas.Cuando no tenía alas había menos posibilidades de que me atraparan con una red y de ser perseguida por mi belleza. No presumía colores hermosos y la gente en el parque no me señalaba admirando el diseño de mi vestimenta. Pasaba desapercibida y vivir era más sencillo. Quisiera regresar el tiempo, regresar estas absurdas alas. Quisiera tomar decisiones distintas a las que se espera en alguien de mi condición, volver al capullo y ser libre otra vez.<br /><br /><i>Andrea Torres</i><br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-zXF0Cs4Kou0/VRnmqSZd6_I/AAAAAAAAyoc/qV-w3WUC7U0/s1600/Alas-Mariposa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-zXF0Cs4Kou0/VRnmqSZd6_I/AAAAAAAAyoc/qV-w3WUC7U0/s1600/Alas-Mariposa.jpg" height="348" width="400" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-66722077774350492792015-03-28T08:02:00.000-07:002015-03-28T08:02:02.885-07:00El rebenqueEl muchacho y la chica estaban sentados sobre una piedra gris a orillas del gran lago. Miraban el reflejo del sol en el agua transparente temblorosa por el viento que soplaba desde el oeste. Estaban tomados de la mano. Luego él pasó su brazo sobre los hombros de ella que inclinó su cabeza hacia él.<br />
<br />El hombre montaba un caballo de pelaje marrón que brillaba bajo el sol. Lo llevaba con una elegancia un poco anticuada por el angosto camino de tierra reseca bordeando el lago. Las riendas las sostenía con su mano izquierda, la derecha descansaba lánguidamente sobre uno de los extremos del rebenque apoyado verticalmente sobre la montura. El sombrero dejaba ver el pelo entrecano, sus grandes y tupidos bigotes enmarcaban su cara taciturna y señorial. Miraba lentamente a derecha e izquierda con aparente indiferencia, pero también con la autoridad de un patrón de estancia.<br />
<br />Los chicos recién lo vieron cuando ya estaba cerca. Ellos estaban distraídos mirándose y riendo. El sacó el brazo del hombro de ella y se puso de pié respetuosamente. Ella permaneció sentada.<br />
<br />-Buenas tardes, señor-dijo el muchacho.<br />
<br />La chica movió los labios casi imperceptiblemente para decir un tímido buenas tardes, mientras miraba el suelo pedregoso.<br />
<br />-Buena tardes-les respondió el hombre a caballo ceremoniosamente.<br />
<br />El continuó su lenta marcha por el largo camino de tierra. Nada se había modificado en su andar, en su altiva postura indiferente, salvo que la lánguida mano que descansaba sobre la extraña forma de llevar el rebenque vertical, se había crispado angustiada en silencio. Había comprendido que a él, el tiempo implacable, no le daba posibilidades de ganar la partida.<br />
<br />
<i>Inés María Cabrera </i><br />
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-dbFlLFNYJcs/VRbCPrqgQHI/AAAAAAAAyn8/AjarMsV443A/s1600/rebenque-cuento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-dbFlLFNYJcs/VRbCPrqgQHI/AAAAAAAAyn8/AjarMsV443A/s1600/rebenque-cuento.jpg" height="260" width="400" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-39421761840377757862015-02-14T12:09:00.001-08:002015-02-14T12:09:10.038-08:00Muso inspiradorEl doctor J. E debió renunciar a su cargo de asesor legal en el Congreso cuando su esposa Carla escribió, detalló y hasta editó, con pelos y señales, las palizas que antaño él le propinara.<br />
El grueso volumen fue best-seller, y Carla empezó a pucherear como Dios manda.<br />
<br />
El doctor J. E no pudo desde entonces conseguir digno trabajo. Pero en cambio ganó un juicio imposible sobre estímulo creativo y propiedad de textos.<br />
<br />
Ahora comparte con Carla los derechos de autor.<br />
<br />
Marta Nos<br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-H3iMxplZjLk/VN-rVeC9lXI/AAAAAAAAykw/wW_tTCnW-Qc/s1600/microcuentos-microrrelato-derechos-de-autor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-H3iMxplZjLk/VN-rVeC9lXI/AAAAAAAAykw/wW_tTCnW-Qc/s1600/microcuentos-microrrelato-derechos-de-autor.jpg" height="282" width="400" /></a></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-83718306235200005012015-01-27T05:54:00.002-08:002015-01-27T05:54:58.755-08:00MientrasMientras suena el despertador se levanta apurado, mientras toma un café apurado lee el diario, mientras corre a su oficina no ve los jacarandos florecidos en lila, mientras usa su computadora no ve a sus compañeros solo esta frente a su monitor, mientras almuerza escribe en su celular y no sabe que ha comido, mientras regresa a su casa no ve el rojizo atardecer de primavera, mientras se baña y se acuesta no ve su vida.<br />
<br />
<i>Ines Maria Cabrera</i><br />
<i><br /></i>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNRXXL5qiV_tzlSoa9Ad-MtElcvmufxCevtemCystb-Z8763-GFLKRwdDz9Hc7eXDZR3qX84J3kcjMT7Q0VeqbrEymCKgr-NhvdYY6VvVZgRG-Zwa0gEUNFggjmfMJFF6JcULvEdd0-lA/s1600/microcuentos-microrrelato-despertador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNRXXL5qiV_tzlSoa9Ad-MtElcvmufxCevtemCystb-Z8763-GFLKRwdDz9Hc7eXDZR3qX84J3kcjMT7Q0VeqbrEymCKgr-NhvdYY6VvVZgRG-Zwa0gEUNFggjmfMJFF6JcULvEdd0-lA/s1600/microcuentos-microrrelato-despertador.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<i><br /></i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-1505902933978897242014-12-27T07:50:00.001-08:002015-06-21T18:19:52.200-07:00HijosMis hijos salen casi de noche de la escuela. Es peligroso. Son pequeños y aquí oscurece tan temprano. Los padres hemos formado cuadrillas para buscarlos y repartirlos en sus casas.<br />
Ya ubicados en el hogar, les damos la cena, conversamos un poco y los mandamos a la cama.<br />
Como todos los niños se parecen, muchas veces no me doy cuenta de que siempre son niños distintos los que viven conmigo.<br />
<br />
Ildiko Nassr<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-70877466092103119912014-12-21T18:35:00.001-08:002014-12-21T18:35:48.927-08:00Guerra total<br />
Mutilaban a las mujeres mas hermosas de sus enemigos para que no los aventajaran en el arte de la poesía.<br />
<br />
<i>Orlando Romano</i><br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hJsqe6o_w0E/VJeDTKfZ3fI/AAAAAAAAyV0/zza7py-wuRI/s1600/microcuentos-microrrelato-mujeres-poesia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-hJsqe6o_w0E/VJeDTKfZ3fI/AAAAAAAAyV0/zza7py-wuRI/s1600/microcuentos-microrrelato-mujeres-poesia.jpg" height="305" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-13744200252000815352014-12-18T17:06:00.000-08:002014-12-18T17:06:59.454-08:00Ceguera de Amor¿No fue un poco trágico? Con todas las cosas que había para aprender y admirar en aquel lejano país, y nosotros… turistas enamorados.<br />
<br />
<i>Orlando Romano</i><br />
<i><br /></i>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUVwN4X3Sn21GZBD8Tt2iph1E8CxM27rMvRLawvgSe5VgfsyAlLzVRGgZP_eXA5pmQFc7cMNVq5O3JLGkVye7-Tc_FTiblIB0o0Xl0_-zedmbjbLvnUYSHrQQiTW_Gz5c7W9_rLQbFGJs/s1600/microcuentos-microrrelato-turistas-enamorados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUVwN4X3Sn21GZBD8Tt2iph1E8CxM27rMvRLawvgSe5VgfsyAlLzVRGgZP_eXA5pmQFc7cMNVq5O3JLGkVye7-Tc_FTiblIB0o0Xl0_-zedmbjbLvnUYSHrQQiTW_Gz5c7W9_rLQbFGJs/s1600/microcuentos-microrrelato-turistas-enamorados.jpg" height="253" width="400" /></a></div>
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<br />
Después de la confusión, les pregunté a sus compañeros, disimulando mi curiosidad. Ninguno supo precisar el momento exacto en que ocurrió la transformación. No fue paulatina, sino sorpresiva.<br />
<br />
Los adolescentes, en general, no dejan de sorprenderme. Sin embargo, en todos estos años de docencia, jamás había estado tan cerca del alumno-perro. Se transformó descaradamente en mi clase y me lo perdí.<br />
<br />
No un cancerbero, ni siquiera un perro negro. Un perro lanudo, común, despeinado, que no llamaría la atención si no supiera que es López, el del tercer banco a la izquierda. No recuerdo su nombre de pila. Sólo su pelo desteñido y despeinado, como si nunca se lo hubiera lavado o peinado. Un chico común, con mirada perdida, como drogado. Un perro común, con mirada de perro, como hambriento.<br />
Hablé con la psicóloga del colegio y me dijo:<br />
<br />
-No puedo creer hasta qué extremos está dispuesta a llegar la gente para llamar la atención. Ese chico tiene problemas en su casa.<br />
<br />
Vaya si los tiene, pensé.<br />
<br />
-Su padre los abandonó cuando él nació, porque era diferente a lo que esperaba. No sé qué quería este tipo, si lo vieras. Creo que se parece al chico, cuando se transforma. Una cara de perro impresionante.<br />
Después de la transformación, el perro escapó del aula y sus compañeros tuvieron que buscarlo.<br />
<br />
Hasta que volvieron mi hora había terminado.<br />
<br />
Definitivamente, siempre me pierdo la acción.<br />
<br />
Ildiko Nassr<br />
<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-SiyvuaYbhlg/VI4r94rdF-I/AAAAAAAAyUs/HJGvgRIUjrQ/s1600/microcuentos-microrrelato-perro-lanudo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-SiyvuaYbhlg/VI4r94rdF-I/AAAAAAAAyUs/HJGvgRIUjrQ/s1600/microcuentos-microrrelato-perro-lanudo.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
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<br />
<i>Inés María Cabrera</i><br />
<i><br /></i>
<br />
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<br />
Francisco Rodríguez Criado<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRy0sZSCnqE-kCZ4ZuinhyphenhyphenMc2C1IYPiwaCsZaccj0A9Z8V8OigD3U3bxVizU84PPPKQVVFUV4TV4frBgkWcG73A-3lphoOPxOKMdprwqCpDByKMyAYu1iUhKQTwofqwaIR00vXFXzLoHY/s1600/microcuentos-microrrelato-paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRy0sZSCnqE-kCZ4ZuinhyphenhyphenMc2C1IYPiwaCsZaccj0A9Z8V8OigD3U3bxVizU84PPPKQVVFUV4TV4frBgkWcG73A-3lphoOPxOKMdprwqCpDByKMyAYu1iUhKQTwofqwaIR00vXFXzLoHY/s1600/microcuentos-microrrelato-paris.jpg" height="276" width="400" /></a></div>
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<br />
Natalia Pérez Agulló<br />
<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-eFgHtRWk2wc/VGyhTK-gxSI/AAAAAAAAySg/EQ-rv34C4rg/s1600/microcuentos-microrrelato-ladron-fetichista.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-eFgHtRWk2wc/VGyhTK-gxSI/AAAAAAAAySg/EQ-rv34C4rg/s1600/microcuentos-microrrelato-ladron-fetichista.jpg" height="275" width="400" /></a></div>
<br />
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<br />
Juan Ramón Santos<br />
<br />
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<br />
<i>Ana María Shua</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-AN1dwanT908/VGC7JKMP7yI/AAAAAAAAyP0/0kf702Gbock/s1600/microcuentos-microrrelato-cuarto-oscuro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-AN1dwanT908/VGC7JKMP7yI/AAAAAAAAyP0/0kf702Gbock/s1600/microcuentos-microrrelato-cuarto-oscuro.jpg" height="225" width="400" /></a></div>
<i><br /></i>
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Ante la negativa del mendigo a pagar tal suma, el cocinero le llevó ante Yoha, el juez, a quien expusieron los hechos:<br />
-Ese hombre -dijo el cocinero-, se pasa el día disfrutando del olor de mis asados y se niega a pagar por ello.<br />
-¿Y cuánto dinero pides? -preguntó Yoha.<br />
-Un dinar por día -contestó el cocinero.<br />
Entonces Yoha sacó una moneda de dinar de su bolsillo, la tiró al suelo y preguntó al cocinero:<br />
-¿Has oído caer la moneda?<br />
- Sí, señoría -contestó el cocinero.<br />
-Pues considérate pagado -dijo Yoha.<br />
<br />Raghida Abillamaa<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://oshodespierta.info/100-mejores-cuentos.htm" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-LjKiP912ySE/VF5Mi6EczDI/AAAAAAAAyO8/s4smiZ55Pz4/s1600/100-mejores-cuentos.png" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-34031960364057194242014-11-04T05:41:00.000-08:002014-11-04T05:41:22.220-08:00Caballo imaginando a DiosA pesar de lo que digan, la idea de un cielo habitado por Caballos y presidido por un Dios con figura equina repugna al buen gusto y a la lógica más elemental, razonaba los otros días el Caballo. Todo el mundo sabe – continuaba en su razonamiento – que si los Caballos fuéramos capaces de imaginar a Dios, lo imaginaríamos en forma de Jinete.<br />
<br />
<i>Augusto Monterroso</i><br />
<div>
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjlkWHPJyuWqNEPn3njwE2SGU5u6LIKDXEy3_4kwl1MZ2rle7GwpVV122ugON7KoYshY7dXOSYQwmI0VImAITSkFOkVCbGkG1OICYg4rx8-v7lLDy0VvXHHIwq_UUxEbuoCBoTX1zodRs/s1600/microcuentos-microrrelato-caballo-cielo-dios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjlkWHPJyuWqNEPn3njwE2SGU5u6LIKDXEy3_4kwl1MZ2rle7GwpVV122ugON7KoYshY7dXOSYQwmI0VImAITSkFOkVCbGkG1OICYg4rx8-v7lLDy0VvXHHIwq_UUxEbuoCBoTX1zodRs/s1600/microcuentos-microrrelato-caballo-cielo-dios.jpg" height="223" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://oshodespierta.info/el-libro-de-los-abrazos-eduardo-galeano.htm" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNgFtSOT9y_Tq-rKpRaQ3qGCgKxvWL0ZLsFlO-tfTGZoN0nkY9MugzN1hW-Uj6CZOzOdoDGJ2kWEaS6lqeGlnrUnZswwwpS2cnQlznj4a-W4U3t9EH3wQ0_Fhr7UHxX_jzdwxZSelCmKc/s320/El-libro-de-los-abrazos-eduardo-galeano.jpg" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04708109365480070266noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187007444486148955.post-50804506406128586502014-11-01T07:52:00.001-07:002014-11-01T07:52:40.269-07:00La dagaEs una daga posiblemente morisca, no soy entendida en armas, desgastada la hoja, damasquinada la empuñadura y la vaina de acero. Nuestro padre nunca nos comentó su origen, por lo que he pensado que tal vez debe de haber pertenecido a alguno de nuestros antepasados españoles que lucharon durante siglos contra los moros hasta que estos fueron expulsados de España. Pero tampoco lo sé con certeza, sólo lo supongo.<br />
<br />
La desgastada hoja descansaba envainada sobre una mesa en mi departamento. Una tarde entró un asaltante a mi casa, solo atiné a quedarme quieta y en silencio, mientras el hombre trataba de atarme a una silla. Yo tenía la vista fija en la mesa donde descansaba la vieja daga, para no mirarle la cara al delincuente. Entonces fue cuando la carcomida hoja, desgastada por el tiempo y el uso, comenzó lentamente a moverse y salir de la vaina, en silencio y con sigilo. Lentamente se colocó de punta y con un movimiento rápido, aprendido a través de los siglos de lucha, se clavó en el pecho del hombre. Yo sentí que el hombre gritaba, mientras la hoja limpia, sin manchas, regresaba a su vaina que la esperaba. El asaltante cayó al suelo. Yo temblaba.<br />
<br />
<i>Inés María Cabrera</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ujxCYa7l0vJqbC3ri759emEYqGi_QiYfRDSCPRUfU2N6iKTUDOregkR7zKdjPLgJ00TREXQ1X25vvF0-4v5ItUkN3SfZq68arCNazTEvq_my_o7x8gWH9Oe6NeBXdYFu2fM5G-Q_I4c/s1600/microcuentos-microrrelato-daga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ujxCYa7l0vJqbC3ri759emEYqGi_QiYfRDSCPRUfU2N6iKTUDOregkR7zKdjPLgJ00TREXQ1X25vvF0-4v5ItUkN3SfZq68arCNazTEvq_my_o7x8gWH9Oe6NeBXdYFu2fM5G-Q_I4c/s1600/microcuentos-microrrelato-daga.jpg" height="298" width="400" /></a></div>
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<br />
<i>Max Aub</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO0YLsL4suh85nmVrA05UNbOWB-c2ozSNz0dLqUk0BSXFqCXTrAqttp_LRbjMYmuWbn7q5aaC_igqUQxEeMBGJ6VcJr3xdJmc9KUWeCv7jpDc-z5SKwq4gGs5BhuALS1BU5B0TX6ky2U8/s1600/microcuentos-microrrelato-libros-ejemplares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO0YLsL4suh85nmVrA05UNbOWB-c2ozSNz0dLqUk0BSXFqCXTrAqttp_LRbjMYmuWbn7q5aaC_igqUQxEeMBGJ6VcJr3xdJmc9KUWeCv7jpDc-z5SKwq4gGs5BhuALS1BU5B0TX6ky2U8/s1600/microcuentos-microrrelato-libros-ejemplares.jpg" height="353" width="400" /></a></div>
<i><br /></i>
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<br />
Tamara viaja acompañada por dos de las abuelas que la encontraron. Devora todo lo que le sirven en el avión, sin dejar una miga de pan ni un grano de azúcar.
En Lima, Rosa y Tamara se descubren. Se miran al espejo, juntas, y son idénticas: los mismos ojos, la misma boca, los mismos lunares en los mismos sitios.<br />
<br />
Cuando llega la noche, baña a su hija. Al acostarla, le siente un olor lechoso, dulzón; y vuelve a bañarla. Y otra vez. Y por más jabón que le mete, no hay manera de quitarle ese olor. Es un olor raro… Y de pronto, Rosa recuerda. Este es el olor de los bebitos cuando acaban de mamar; Tamara tiene diez años y esta noche huele a recién nacida.<br />
<br />
<i>Eduardo Galeano
</i><br />
<i><br /></i>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvD6xJ74Txl4EFP7761vZOkIvT6IJLuBWMj552X-L0p0CQ5hJzCK2IBoRCEkaRbz4UeI9ytdJ4iD_QV3TTOg-ZEry81ngT43LHDtqd_Go08tHACERIK2zcySuALG1XHZtxdERr4y0yMKU/s1600/microcuentos-microrrelato-madre-hija.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvD6xJ74Txl4EFP7761vZOkIvT6IJLuBWMj552X-L0p0CQ5hJzCK2IBoRCEkaRbz4UeI9ytdJ4iD_QV3TTOg-ZEry81ngT43LHDtqd_Go08tHACERIK2zcySuALG1XHZtxdERr4y0yMKU/s1600/microcuentos-microrrelato-madre-hija.jpg" height="400" width="285" /></a></div>
<i><br /></i>
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<br />
Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa a causa de no se sabe que macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal, que era muy fibroso. En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azúcar dentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.<br />
<br />
<i>Julio Cortazar
</i><br />
<i><br /></i>
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<i><br /></i>
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<br />
Mi tía Eduvigis se pone maquillaje con tal vehemencia hasta no quedar nada de ella. Retoca sus cejas y borra surcos y grietas que alguien dejó para siempre olvidadas.” Lo hago para mirar el sol sin vergüenza “, se dice a sí misma.<br />
<br />
Para ella, lo esencial es guardar su cara fatigada en el armario, luego pedir al espejo su aprobación y que le guarde el secreto. Por último, se convence que si el viento no ondula su pelo al salir en la mañana es porque ya la desconoce.<br />
<br />
Tal vez se venía preparando desde hace ya mucho tiempo, recuerdo que cuando barría su casa solía guardar la basurilla debajo de la alfombra.<br />
<br />
<i>Eduardo Humberto Díaz Rojas</i><br />
<div>
<br /></div>
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<br />
<i>Juan Armando Epple</i><br />
<i><br /></i>
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